Quisiera expresarte en una imagen, en un movimiento de cámara, en un pincel, lo que nunca podría explicarte sólo con palabras. Nunca nada es suficiente para expresar lo que llevamos tan adentro de nuestra piel, y a veces ni siquiera una caricia puede llegar a tocarnos el alma. Hay en nosotros un tornado en expansión que quiere salir y liberarse, el espíritu del arte que llevamos dentro, la expresión de un algo confuso y confundido. No sabemos cuál será el fin y queremos creer que sabemos lo que buscamos. No hay metas en un círculo, no hay líneas rectas tan cortas como nuestra vida. No hay caminos que acaben en un atajo, ni atajos que nos devuelvan al camino.
Queremos volar. Inventamos un metal para hacerlo, pero nunca seremos lo que quisimos. Como un placebo que te indica que todo lo que has hecho tiene sentido, como una ilusión de que tu trabajo ha servido para algo. Una muestra de amor a la vida, cuando en la vida la máxima muestra de amor es la muerte. Que muchos tuvieron que morir para que tú pudieras vivir. Dijo el poeta que no existían más espadas que los labios, ni más destrucción que el amor.
Lo único que sé es que estoy perdido en un punto errante de un lugar que nunca podré imaginar. Una capacidad mayor que mi propio pensamiento, un logro que nunca podré tocar. Una mota de polvo que me encarcela, que me ata, que me hace ser... lo que nunca seré.
Me fundiré con esta tierra, me convertiré en ella. Y cuando el cielo se caiga, aún ahí, seguiré formando parte de un todo en el que ya no seré yo, sino las letras que siempre te escribí y que nunca leiste para mí.
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